palavrativa

Zé

2011-12-08T00:07:00.001-02:00

um poema de 1993, com pretensões à letra de música (com alguns retoques nas duas primeiras estrofes, pode ser gravado pelo Zeca Baleiro)

Zé

que tem as moscas

de bodega como amigas

sabe que viver é uma

arte

ele que não vê poesia

nos suburbanos domingos

ou nas pírações do filho

hipotético poeta

espermadas no muro do bairro

com sua imensa prole

Zé

é um solitário

ontem chamado nordestino otário

hoje um mestre da sobrevivência

já não lembra o que

disse seu pai

1/2 século atrás

filho

viver é uma ciência

Somos todos africanos

2011-11-24T13:13:00.002-02:00

Como parte da semana da consciência negra, escrevi o reggae Somos Todos Africanos. Abaixo, a letra:

Somos todos africanos

Foi lá que tudo começou

Esqueça se seu pai é louro

Se era branco seu avô

Somos todos africanos

Por isso abaixo a arrogância

É na África que está

A nossa origem e a nossa infância

Somos todos africanos

Chega de desprezo

Por outros seres humanos

Não importa a pele, o pelo

Pois somos todos africanos

Somos todos africanos

Ninguém é melhor

Ninguém é superior

Somos feitos da mesma matéria

E todos sonhamos com o amor

Somos todos africanos

E passageiros do mesmo planeta

Uma gota no oceano

Portanto, não seja egoísta e careta

Somos todos africanos

O Departamento

2011-07-29T09:11:00.002-03:00

Era uma moderna prefeitura do interior do país. E aquele era um dos seus departamentos mais importantes: o importantíssimo Departamento Municipal de Impostos e Taxas. Sinal da modernidade do Departamento era que um moderníssimo computador e uma impressora ainda mais moderna estavam lá, em suas respectivas caixas. As caixas – novas e lacradas – davam ao Departamento um ar de perfeita modernidade. E, embora, ainda estivessem nas caixas, só a presença daqueles avançadíssimos instrumentos naquela repartição pública mostravam que as coisas jamais seriam as mesmas e que o prefeito cumpria a promessa feita há três anos de modernizar o Departamento (evidente que os cidadãos torciam muito para que aquelas caixas não ficassem lacradas por mais três anos).

Era naquele Departamento que os cidadãos cumpriam com o dever cívico de pagar os tributos municipais e contribuir com o desenvolvimento da cidade. Aquele cidadão, o senhor Hamilton Bandeira, recém-chegado à cidade, ia fazer exatamente isso: legalizar a pequena propriedade rural, há pouco adquirida, e pagar o imposto devido. Foi muito bem recebido pelo senhor Hidelfonso de Alencar, dedicado funcionário do Departamento, que solicitou ao senhor Hamilton Bandeira que apresentasse o documento, a escritura do imóvel. Deveria deixá-la e, no dia seguinte, vir buscar o documento novo e pagar o imposto devido. Hidelfonso guardou a escritura na primeira gaveta que encontrou. O senhor Hamilton Bandeira agradeceu e prometeu voltar no dia seguinte.

Quando o Secretário Municipal de Finanças chegou, o respeitável senhor Homero Feitosa, o eficiente Hidelfonso de Alencar comunicou-lhe sobre a visita do senhor Hamilton Bandeira e que este voltaria no dia seguinte para legalizar seu imóvel e cumprir com suas obrigações tributárias. Por estar naquele dia com uma forte dor de cabeça, o secretário municipal adiou para a manhã seguinte a emissão do documento do senhor Hamilton Bandeira.

Só que, à noite, o vigia do Departamento – o senhor José do Nascimento da Silva, popularmente conhecido como João Cambão, trabalhador incansável, apesar dos seus 65 anos – resolveu fumar. Até aí nenhum problema, exceto a atitude politicamente incorreta de João, o vício do cigarro (vamos dar um desconto para ele: o coitado levara uma vida difícil na roça, era órfão de mãe e o pai o tratara a vida toda como um animal).

Pois foi que, para fazer o seu cigarrinho de pacaia, João Cambão precisava de papel. Abriu a primeira gaveta que encontrou, aquela dita cuja gaveta, retirou de lá a escritura do senhor Hamilton Bandeira e fez com ela um gostoso cigarro.

Depois de mais alguns cigarros e aquela conversa de calçada típica do interior do país, João Cambão foi dormir. Dormia no próprio Departamento, é claro. Assim, puxou o colchão velho e esburacado que guardava por trás do armário do Departamento, colocou-o sobre a mesa e ajeitou-se para o sono. Cumpria assídua e pontualmente sua jornada de trabalho: só despertava às 6 da manhã, quando se levantava e ia para casa.

No dia seguinte, o secretário municipal procurou a escritura para providenciar a emissão do imposto do senhor Hamilton Bandeira, mas não a encontrou (pudera: tinha sido fumada por João Cambão...). O senhor Homero não entendia, pois o sempre eficiente Hidelfonso de Alencar, seu subordinado, lhe dissera que a escritura estava na gaveta... Para completar, nada de Hidelfonso chegar.

Quem chegou foi o senhor Hamilton. O secretário municipal pediu que esperasse um pouco, enquanto aguardava a chegada de Hidelfonso para lhe repassar a escritura.

Enquanto Hidelfonso não chegava, Hamilton e Homero iniciaram um importante diálogo sobre a modernização do serviço público, aspecto visivelmente presente naquele departamento, nas caixas novas e ainda lacradas, contendo um computador de última geração e uma impressora. Possuía scanner também? – perguntou o senhor Hamilton.

- Com certeza, respondeu o secretário municipal (embora não soubesse o que é um scanner, mas por se tratar de uma palavra estrangeira, devia ser um objeto imprescindível).

Para o senhor Homero, a conversa servia para distrair, passar o tempo, enquanto esperava uma saída para o impasse de não saber onde estava o documento do senhor Hamilton Bandeira. Mas eis que chega o eficiente funcionário público Hidelfonso de Alencar (atrasado? isso não era normal).

- Pronto, o funcionário chegou.

O secretário municipal sentiu-se aliviado, Hidelfonso com certeza saberia do paradeiro da escritura do senhor Hamilton.

- Eu e o senhor Hamilton estávamos esperando por você, Hidelfonso.

- O senhor não providenciou o documento dele ainda não? – perguntou Hidelfonso ao seu superior.

- Não, estava esperando você para me dizer onde está a escritura.

- A escritura do homem aqui?

- Sim.

- Tá na gaveta.

- Não, não está Hidelfonso. Por acaso, você não teria guardado-a em outro lugar?

- Não, eu guardei nessa gaveta aí que o senhor abriu, sim, nessa aí.

- Não está.

E, Hidelfonso, com a espontaneidade que lhe era natural:

- Então, se não tá aí é porque João Cambão fumou!

E, o secretário, que ainda tentava manter no Departamento a falsa aparência de modernidade, fingindo desconhecer os hábitos de João Cambão:

- Não, Hidelfonso, você deve estar enganado. João Cambão não faria isso!

- Ele faz!

E, puxando o colchão velho, atrás do armário:

- Olha o colchão dele aqui; é aqui que ele dorme.

Depois disso, diante do silêncio estupefato do senhor Hamilton Bandeira, não se falou mais na modernidade do Departamento. Na verdade, não se falou em mais nada.

Quem somos nós?

2011-03-30T11:59:00.001-03:00

Certa vez trabalhava como recenseador e tinha que visitar uma área perto da zona rural. Dirigia-me a pé para o local. Na minha frente uma imagem sutilmente poética: um velhinho negro montado num jumento, protegido do sol por um guarda-chuva aberto com o rosto da cantora Madona. “Ela” sorria para mim, indiferente ao caminhar pacífico do jumento sob um sol de 40 graus.

O velhinho parou numa bodega no meio do caminho, eu continuei. Cheguei no local e comecei meu trabalho. Perto do meio-dia, parei diante de uma casinha de taipa, meia-porta aberta, para aplicar meu último questionário. Bati palmas. Lá de dentro um cachorro respondeu-me com alguns latidos fracos. Um menino abriu por completo a porta e repreendeu o cachorro:
- Quieto, Spike!
Apresentei-me e perguntei por uma pessoa adulta. Quem saiu foi justamente o velhinho-de-guarda-chuva-Madona. Educadamente, pediu-me que entrasse. A sala, pequenina, possuía uma mesinha contendo imagens de santos. Entre outros, São Sebastião e diversas Nossas Senhoras. Na parede, uma foto de Van Damme.
Iniciei o questionário. O velhinho respondia-me cheio de tédio e monossílabos. No meio da pesquisa, a pergunta “fatal” sobre cor ou raça: negro era uma das opções. O velhinho, como eu disse, era negro. Esperei sua resposta, que veio depois de alguns segundos de reflexão:
- Branca... Meu pai tinha o cabelo liso e minha avó os ói azul... Eu tenho escurecido por causa do sol... Por isso eu só ando agora de sombrinha.
... Antes de ir embora, aproximei-me da mesa dos santos. Onde estava Nossa Senhora Aparecida? Não estava. Seria coincidência? Não ousei perguntar pela santa, diante do olhar amedrontador do ator belga Jean Claude Van Damme...

Publicado originalmente em: http://www.axess.im/gilceniomidias

(Sem título)

2010-01-22T20:31:00.002-02:00

Quando criança, ela tinha traços indígenas. Hoje, a pele negra se destaca.
O primeiro estrangeiro que a encontrou, brincando entre palmeiras, considerou-a amável, pacífica, digna. Mas essa doce impressão se desfez quando outro homem, também estrangeiro, invadiu a sua casa, chutou os seus brinquedinhos de ossinhos de pequenos animais e sabugos, e abusou da pobrezinha sem o menor escrúpulo.
Mas não parou aí. Outros homens continuaram a violentá-la com sordidez e escárnio. E, cedo cedo, ainda menina, viu-se prostituída, enquanto ia vivendo entre esmolas e violências. Já não tinha mais o olhar lívido de uma criança imaculada e o corpo exibia cicatrizes, marcas de violações e gravidezes não escolhidas.
Cresceu entre a sarjeta, a piedade pública e a exploração privada do seu corpo e sua alma, até transformar-se nessa presença fantasmagórica.
Hoje saiu à rua e recebeu a atenção (mas por razões diversas) que só recebia quando era uma jovem apta ao trabalho braçal: saiu à rua e começou a vomitar; e o que parecia um vômito comum, logo se revelou bem diferente, pois regurgitava não restos de comida, mas os próprios órgãos e outros constituintes internos do corpo: rins, dentes, costelas...
Por isso que os vizinhos e até moradores de mais longe lhe emprestam tamanha atenção, pois jamais tinham visto tragédia pessoal tão estranha e tão intensa, a de um pobre ser a vomitar-se destrutivamente, deixando à mostra pedaços seus que antes lhe eram tão vitais, vísceras e partes que compõem a constituição de toda e qualquer pessoa, expostas nas ruas, regurgitadas ao faro faminto dos cães.
Está vindo o socorro, mas há danos irreversíveis e a alma está arrasada.

Pobre Haiti.

haicai

2009-12-05T23:51:00.001-02:00

que a poesia não saia
de férias nunca nunca
nem se após ente

outro haicai para o twitter

2009-12-05T23:10:00.000-02:00

a poesia voltou
bashô um caboclo
e me ins-pirô

Súplica nordestina

2009-07-26T03:04:00.001-03:00

Moisés esperou o dia de São José, mas a chuva não veio. Vou perder o arroz, pensou. Rezara tanto e ia ser mais um ano de seca?
Passou o 19 de março, sem chuva, mas a fé de Moisés não diminuiu. Ele, Maria das Graças, a mulher, e o filho Josias rezavam todo dia. Às vezes os três se juntavam a mais um bocado de gente dali, outro bocado dacolá e a reza virava um coro que de longe se ouvia.
Aí chegou abril e foi água! Veio maio – e mais água ainda! Moisés perdeu a casa e os trecos e só não perdeu a mulher e os filhos, porque estes se mudaram pra casa de uma comadre na parte alta da cidade um dia antes da maior de todas as chuvas, que arrasou com a vida no povoado.
Com a notícia de que as águas tinham levado seu Praxedes, seu sogro, um velhinho cego e tisquim, Moisés se perguntou: “São José, o senhor tá com raiva de nós por quê? Meu Deus, me diga onde foi que esse povo sofredor errou. Quer dizer que sai da seca e cai no dilúvio?”
Moisés falava sozinho e com Deus, mas Josias estava perto, atento, ouvira tudo e também tirou suas conclusões:
- Deus é mau! – disse o pequeno Josias, que embora só tivesse seis aninhos, já tinha o olhar longíquo e melancólico.
Moisés preocupou-se, pois não queria deixar Deus ainda mais irritado, por isso, disse pra Deus:
- Ligue pra ele não, Deus. Esse bichim não sabe o que diz!
E, olhando para o filho, balançou a cabeça. Moisés era desses tantos pobres sofredores que acham que Deus escreve certo por linhas tortas.

mais um haicai

2009-07-14T00:30:00.002-03:00

tão certa quanto a
conjectura de goldbach
você me encanta

mais haicais no meu twitter: www.twitter.com/gilceniohaicai

Meus haicais no twitter. Vá lá!

2009-06-21T00:15:00.003-03:00

O twitter é ótimo para postar pílulas poéticas. Por isso, criei um twitter para postar haicais: http://twitter.com/gilceniohaicai. Abaixo, o primeiro haicai, postado ontem:

meu pobre haicai
cai como límpida gota
(a chuva já foi)

Poesilha

2009-05-29T01:20:00.003-03:00

clique na figura para ler o poema

poemapubis

2009-05-06T02:07:00.003-03:00

vítimas da fome

2009-05-06T02:04:00.001-03:00

Eudóxia

2009-03-16T00:23:00.000-03:00

Éramos crianças naquela época, nada sabíamos da miséria, dos preconceitos, de como a vida é ainda mais difícil para alguns seres humanos.
Talvez por isso nos escondíamos dela quando ela chegava lá em casa.
Era uma senhora negra que recolhia lavagem na vizinhança. Andava descalça e malvestida.
Quando chegava lá em casa, depois de recolher a lavagem costumava parar para conversar com mamãe, segurando o fétido balde com restos de comida. Educadamente, mamãe ouvia-a como se dispusesse de todo o tempo do mundo para isso. Nós ficávamos observando escondidos e contando os minutos para que ela fosse logo embora, pois o fedor da lavagem espalhava-se pela casa toda.
O mais surpreendente era que Dona Eudóxia - era esse seu nome - não perdia o bom humor: entrava e saía cantando lá de casa. Como ela parecia anestesiada diante da comida podre que carregava, como se fosse tão natural o malcheiro...
Pobre dona Eudóxia... Mas, como já disse, éramos crianças, e muito sinceras em nossos medos e em nossos ascos. Não, não estávamos ainda contaminados pelos preconceitos que adoecem a humanidade. E, no caso da minha família, esse mal não haveria de nos atingir. E, apesar de evitarmos cruzar com Dona Eudóxia, ela sabia que em nosso lar tinha a liberdade de contar as suas histórias sem represálias, sem se sentir menos gente por ter como tarefa de toda manhã carregar um balde de lavagem pelas ruas do nosso bairro...

O rapaz que lia romances

2009-02-12T02:12:00.003-02:00

Era um rapaz que lia romances. Lia-os a tarde inteira. Lia-os com prazer – seus olhos ausentes de nós estão a nos dizer isto.
Nunca foi tão difícil ler romances. Este rapaz sabe disto. Seus colegas de escola não o entendem quando o veem segurando uma obra de 686 páginas como este Dom Quixote de La Mancha que tenho ao meu lado neste exato instante. Não precisa ser obra tão volumosa. Outro dia estava ele a ler A Cidade e as Serras, são apenas 139 páginas, mas eis os seus colegas a perguntarem porque o rapaz lia aquilo. Seria para o vestibular? Fosse este o caso, existem resumos aos montes, bem como versões condensadas de milhares de livros, disseram os colegas.
Ah, como a vida tornou-se burocrática... Este rapaz quer apenas ler seus romances, sem subordinar isto a finalidades utilitárias ou produtivas. Ele não lê para dissecar o romance em análises ou para prestar concursos. Lê porque gosta.
Seus pais também não o entendem. Sua mãe reclama-se, pois o rapaz passa horas e horas lendo, quando podia estar procurando emprego. O pai também o censura por ler tanto: podia ficar doido ou com problemas de vista.
Também lia quando pegava o ônibus. E naquele dia isto chamou a atenção da moça sentada ao seu lado. Ela perguntou ao rapaz que livro ele estava lendo.
- Martin Eden.
- Ah...
- Conhece?
- Não.
Silêncio. Ele:
- Gostas de ler?
- Gosto.
- Que tipo de livro?
- Autoajuda.
- Ah...
Era uma bonita moça, mas não lia da mesma maneira que lia o rapaz. Mas, otimista, como era, o rapaz sabia que existiam leitores como ele, que adoravam romances, que os liam na alegre expectativa de revelações incomuns, ou na completa ausência de expectativas, movidos tão-somente pelo prazer do ato de ler em si.
Mas, acabamos de saber que há agora uma leitora que está ocupando parte do tempo e da atenção do nosso leitor: passam horas e horas conversando sobre romances e autores. O leitor também a conheceu no ônibus. Os pais de ambos preocupam-se, pois leitor e leitora dialogam em tal sintonia que as pessoas próximas parecem fantasmas amistosos. E lá se vão a pronunciar nomes de pessoas as quais os pais não conhecem: falam de Carlos Bovary, Riobaldo, Blimunda, Sete-Sóis e tantos e tantos... Os pais não se recordam de nomes como aqueles: não são familiares, nem parentes, nem vizinhos ou meros conhecidos, nem personagens de novelas ou seriados da TV.
O rapaz acredita ter encontrado a mulher de sua vida. Sua mãe quer saber porque o jovem leitor de romances acredita tão piamente nisto. E ele não sabe como explicar à mãe.
Não sabemos se conversarão sobre romances por muito tempo ainda, se formarão um casal, se viverão felizes: é difícil fazer previsões tão pessoais num mundo neurótico, perturbado e injusto como este.
Resta-nos, então, compartilhar com o leitor o segredo que ele não compartilhou com a mãe – e que esta com certeza não entenderia: a convicção de que a leitora é a moça dos seus sonhos: basta olhar o quão absorvida estava na leitura de Se um Viajante numa Noite de Inverno e como, com os braços fechados sobre o livro, carrega-o junto ao peito, ao descer do ônibus... Foi amor à primeira vista, coisa que, como bem sabemos, não existe só nos romances românticos do século XIX. Acontece o tempo todo – e na dura vida real – e esta crônica, que não foi inventada, é a prova do que estamos falando.

Publicado também em Prazer em Aprender:
http://prazeremaprender.blogspot.com

Barroca

2008-12-13T03:18:00.000-02:00

um poema de 2006

aprendi com meu amor
que a vida é simples
há noites escuras
& tardes ensolaradas
invernos & verões
ondas marítimas & lavas vulcânicas

no entanto
as coisas da vida
não acontecem
em tão visível geometria

somos, ao mesmo tempo,
o escuro & o ensolarado
a terra & a lua

a vida não é “clássica”
a vida, companheiros, é barroca.

O poema pode ser visto/ouvido/baixado em versão power point no Gilcenio’s Blog:

http://gilcenio.wordpress.com/2008/12/13/barroca/barroca/

Soneto pra quando eu terminar o ensino médio

2008-12-08T01:30:00.004-02:00

Estudar, fazer provas, passar de ano,

Roer unhas, arrancar cabelos, adquirir olheiras,

Dar duro sempre, nunca entrar pelo cano,

Aprender o essencial, não falar asneiras.

E nessa rotina lá se vão onze anos...

Pra outros – doze, treze anos ou um tempo maior.

Servindo café aos neurônios, fazendo planos,

Sonhando com um diploma e uma vida melhor.

E como aprender a enigmática lição:

Como ser herói/heroína, um ser humano resistente

Sem extraviar o sorriso infantil e a imaginação?

Como ser criança e um exímio equilibrista,

Nunca perder a esperança, ser igual e diferente!

................. Vida de estudante é vida de artista!

Oito de dezembro de dois mil e oito, zero horas e vinte sete minutos. Para tod@s @s meus/minhas querid@s alun@s do Centro de Ensino Jansen Veloso e do Centro de Ensino Newton Bello.

gente q espera

2008-10-16T00:51:00.004-03:00

tem gente q espera o ônibus

tem gente q espera o salário

tem gente q espera o aumento de salário

tem gente q espera socorro no meio do oceano

tem gente q espera socorro na ilha

tem gente q espera um dia deixar de ser uma ilha

tem gente q espera josé ribamar ferreira escrever outro poema sujo

tem gente q espera uma nova balaiada

tem gente q já não espera

tem gente q não espera nada

tem gente q precisa

urgentemente

voltar a ser gente

gilcênio vieira souza, pio xii, 16/10/08, 00:48.

thebodywantsthebody

2008-06-10T11:36:00.003-03:00

um poema datado de 24 de abril de 2000. Clique nele para ver melhor.

A professora

2008-06-01T21:36:00.002-03:00

Gilcênio Vieira Souza

Sob as palmeiras, ela ensinava.

Ensinava aos seus irmãos de roça o pouco que sabia. Pouco também era o tempo que aquele grupo de mulheres e crianças dispunha: muito coco pra quebrar.

Nazaré mostrava as letras: como elas se juntavam. De vez em quando premiava seus alunos com sorrisos e elogios, quando estes a premiavam com uma palavra “assuletrada” direitinho...

Comadres e afilhadas de Nazaré... Mulheres do outro lado do rio também vinham. Elas se juntavam, cada uma dava um pouquinho e o de-comer era preparado lá mesmo. Judite dizia que era a hora do recreio. Sorriam. Nazaré tinha uma afeição especial por Judite: tinham nascido e crescido no mesmo Buraco Fundo antes de irem parar em Beijuzeiro. Creonice, filha de Judite, era como uma filha para Nazaré; tinha jogado nela água de batismo.

Com o tempo, muitas alunas desandaram, como dizia Nazaré. É que muitas estavam indo para a periferia da cidade, “procurá coisa mió que quebrá coco”. Judite mesmo estava pensando nisso. Antenor, o marido, de vez em quando arranjava serviço na chácara do Dr. Henrique. Já estavam de olho numa casa, de ponta de rua mesmo. E tinha Creonice, que não queria mais saber de quebrar coco, vivia andando pros lados da cidade, tava ficando falada. Judite marejava os olhos lembrando o dia em que Antenor chamara a filha de sem-vergonha e a botara para fora de casa. A menina só tinha 13 anos... Judite se consolava com Nazaré, que dizia que Deus ia dar um jeito.

Nazaré entristecia com as ausências debaixo dos babaçus. Seu João, o marido, dizia Desiste Nazaré, esse povo num quer nada. Mas Nazaré não desistia e se encantava com coisas simples, como ouvir alguma ex-aluna dizer que aprendera com ela a fazer o nome. Então Nazaré chorava, mas era de alegria.

De tristeza ela chorou quando Creonice foi rareando nas aulas até não ir mais. Não andava mais na casa dos pais!

Nazaré decidiu, um dia, procurar Creonice nos arrabaldes de uma noite. Ajeitou pra dormir na casa de Maria Boleira, comadre sua que mudara pra cidade faz tempo! E estava bem, o marido era fichado em firma. Tinha televisão das maior, até! Quando Nazaré disse que ia pros lados dos bregas, atrás de Creonice, Maria Boleira disse que ela tava maluca, Aquilo lá é lugar pra senhora ir, comadre? Deixessa menina pra lá, Deus cuida...

Mas Nazaré foi. Meu Deus, quanta inocente nessa vida! As meninas a olhavam com receio. Negavam-se a dar informações sobre Creonice, fingindo não conhecê-la, até que uma: a senhora é mãe dela? Sou como fosse. Ali, com aquele caminhoneiro. Nazaré se aproximou com valentia nos olhos. Creonice a viu e se desembaraçou rápida dos braços do caminhoneiro encostado no carro e camisa nos ombros.

Os olhos de Nazaré disseram amargas palavras, depois doces. Os olhos de Creonice baixaram, depois se fecharam por segundos. Saíram juntas. Nazaré falava breve, e baixo. Creonice tinha que deixar aquela vida, estudar, casar, ser mulher de respeito. O silêncio de Creonice gritava vergonhas, ódios, arrependimentos, incompreensões. Tudo isso Nazaré entendia.

Dormiram na casa de Maria Boleira. No outro dia, Judite chorava abraçada com a filha. Nazaré se embelezava, sorrindo calada.

Mas Creonice não demorou em casa. O pai bateu nela quando ela esqueceu de botar água pros animais, dois burros de carroça. De noite, ela fugiu. Judite chorou mais uma vez. Nazaré caminhou. Seguiu o mesmo itinerário de antes, mas disseram-lhe que Creonice havia se mandado com um caminhoneiro. Nazaré se culpou: se eu tivesse vindo logo, não tivesse deixado passar esses três dias...

Seis meses depois, seu João foi chamar Nazaré na hora da aula. Que foi, João? Deixas meninaí, vamo lá em casa; vem logo. Em casa, Nazaré encontrou Creonice – só os cambitos, magrinha magrinha. Nazaré conteve o choro. Madrinha, eu posso ficar aqui? Pode sim, minha filha! Nazaré ia cuidar da bichinha. Creonice tirou das costas uma mochila pequena e encardida e, do meio de roupas com cheiro de usadas e guardadas, tirou um caderno velho e amassado. Ó, madrinha! Diante do caderno e das lembranças das aulas que ele guardava, Nazaré desta vez chorou um choro envelhecidamente novo...

Santa Inês, 07 de abril de 1999.

Para Ádemas Galvão.

poema (1993)

2008-04-26T22:13:00.001-03:00

um poema de 1993, agora em versão digital.

Cosmo

2008-04-26T22:09:00.001-03:00

Gilcênio Vieira Souza

Marcelo, finalmente um conto. De 2001.

O soldado cutucou sua barriga com o bico da botina. São Cosmo ainda tá vivo. São Pedro e São Anastácio já foram se encontrar com Deus... Ou com o diabo, completou o outro soldado, com desprezo nos olhos e nos lábios. Cosmo mexeu os olhos, procurando ver o pedaço de mundo que lhe restara, ausente dele as belezas de Deus, dois soldados fazendo um festim, bebendo e comendo ao lado dos cadáveres de Pedro e Anastácio, só esperado Cosmo morrer pra levar os três pra Juazeiro e mostrar ao povo na praça.... A ordem era essa, Cosmo ouvira os soldados da besta-fera conversando. Soldados da besta-fera. Os aviões haviam despejado fogo sobre as matas da Serra do Araripe, até então Cosmo não atinava que avião fosse esse engenho que carregava a morte nas asas... O povo do Caldeirão não entendia tanto ódio. Cosmo lembrou o rosto sereno do beato Zé Lourenço: a besta-fera não tarda atacar, vamos preparar o corpo e o espírito... E Maria de Oeiras? Tava viva? Maria... Por que não quis casar comigo? Cosmo prometeu a si mesmo que nunca mais cobiçaria mulher nenhuma, fez votos de castidade, penitenciou-se tantas e tantas vezes quando a imagem de Maria lhe envolvia em íntimos redemoinhos espirituais, o chicote fazia o pecado escorrer em fios de sangue pelo corpo marcado, e há dois anos, três dias depois de meu Padim Ciço morrer, ele e Nossa Senhora das Dores apareceram pra mim numa luz e me disseram pra procurar o beato Zé Lourenço e ir com ele pro Caldeirão... Deus havia abandonado Cosmo; como havia abandonado Cristo, como havia abandonado os companheiros pobrezinhos de Cosmo. Quem ia fazer alguma coisa pelo povo do Caldeirão, massacrado pelos soldados do governo, governo do rabudo? Ou Deus estava punindo Cosmo pela tocaia? A tocaia: vendo o que os soldados tinham feito no Caldeirão, destruindo as casas que tanto suor custaram, roubando os trecos, os animais, a comida, levando as moças pra Fortaleza à força (e Maria de Oeiras, pra onde tinha ido?), o avião despejando fogo, a humilhação, a perseguição ao beato Zé Lourenço, não se arrependia da tocaia, da peixeira enfiada no peito do capitão Zé Bezerra, chefe dos soldados, enviado-da-besta-fera. Fizera aquilo pra glória de Deus e Nossa Senhora, meu Padim Ciço, meu pai Zé Lourenço e... Maria de Oeiras... Maria... Uma nuvem cresceu do nada, sufocando aos poucos as últimas lembranças, até seu imo se ausentar de vez...

No mesmo dia, 30 de setembro, os cadáveres de Cosmo, Pedro e Anastácio, moradores da comunidade Caldeirão, foram exibidos ao povo, na praça central de Juazeiro do Norte, aos mil novecentos e trinta e seis anos do nascimento do Nosso Senhor Jesus Cristo.

um poema de 1999

2008-04-14T18:31:00.001-03:00

Gilcênio Vieira Souza

çuor

das matas

babaçuais

babaçu

ais

coronéis defloram &

não há terecovodu a que valham os

de nada exkariris pretocosmes

sem mãos sem ser-

mões vieiras ou damiões

de tanto cortar juquira

de nada valem esses joões

elEs pira

sonhos todam iguais

: carcaraven rapinando

cedo o inverno de seus algozes

pátria dos cocais

chega de lerolero

pra ser um cidadão não um zero

debaixo dos babaçu

ais

não se oiça never

never jamais

Um lugar na escola para a imaginação

2008-03-22T22:13:00.001-03:00

Gilcênio Vieira Souza

Raridades III

Um texto de 1996. Sobre educação. Infelizmente, continua atual.

A escola no Brasil vive uma crise histórica. Esta afirmação virou um lugar comum, convenhamos. Porém, educadores conscientes do seu papel de agentes transformadores da realidade não podem adaptar-se à idéia de que é possível conviver acriticamente com este dilema. É preciso imaginar uma solução para os problemas educacionais brasileiros. E, imaginando, faremos uma primeira descoberta: a imaginação está ausente da escola, empobrecendo-a espiritualmente e alienando-a do processo social. Qual a importância do trabalho de dar “asas à imaginação” na sala de aula?

A liberdade de imaginar, exercida pelo professor e, conseqüentemente, pelo aluno, insurge-se contra a rotina robotizada que prevalece no ambiente escolar, cheia de tensões que deixam marcas em alunos e professores. O exercício da imaginação desperta nos alunos o interesse pela descoberta, o aluno descobre-se criador e libera aptidões, obscurecidas até então, devido à postura autoritária do professor e à monotonia não-criativa da escola.

Reciprocamente, o professor surpreende-se com seu próprio espírito lúdico e inventivo, que vivia sufocado pelo automatismo diário de um modelo educacional que privilegia a repetição e teme a inov(ação).

A escola precisa traçar um plano no qual todos estejam integrados numa ação uniforme, como um “Coletivo do Imaginário”. Sim, Coletivo do Imaginário (com maiúsculas mesmo), por que não? Não basta a atuação destemida de alguns professores. É necessário que todo o corpo escolar vivencie o trabalho da imaginação como uma prática democrática e um caminho para a mudança, para a invenção, para a criação do novo.

Imaginar é jogar; com imagens, conceitos, palavras. A prática pedagógica precisa adotar uma relação lúdica, que pontilhe de curiosidades o percurso utilizado pelo aluno, despertando-o para a busca e a recompensa da descoberta.

Derrubando muros, construindo sonhos

2008-03-20T14:05:00.002-03:00

RARIDADES II

Texto antológico

BOLETIM DA COPA 2002

Domingo, 30 de junho de 2002.

PENTACAMPEÃO!

Derrubando muros, construindo sonhos

Gilcênio Vieira Souza

Era uma vez um país. Nele, muitos meninos pobres costumavam se distrair (e distrair o estomago) correndo atrás de uma bola nos baldios terrenos da vida. Conversavam com o mundo – e geralmente para eles o mundo se resumia à favela, ao bairro ou ao pedaço de sertão que habitavam – utilizando a linguagem do futebol. Um deles deixou de ir treinar na sede do clube por não ter dinheiro para pagar o ônibus. Outro, foi rejeitado por um técnico sem intuição: “muito fraco, se der um vento, ele cai”. Mal sabia ele que o garoto desnutrido faria gols, depois, quase do meio do campo, com a bola vencendo, miraculosamente, todos os ventos contrários.

Não era esse o país das maravilhas... Longe disso. Como nação, foi mais uma madrasta má para muitos dos seus filhos, que cresciam sem lar, emprego, saúde, escola e amor. Tantos quase não viveram, e morreram no anonimato. Alguns, no entanto, foram longe e escreveram belíssimos poemas na linguagem na qual se tornariam mestres: a do futebol. Tornaram-se Pelés, Garrinchas, Romários, Rivaldos, Ronaldos...

E esse povo sofrido começou a ter um sonho: ser os melhores do mundo no futebol. E foram; uma, duas, três, quatro vezes! Nenhum outro país havia sido, então, campeão quatro vezes. Só aquele, que possuía o mítico nome de Brasil.

30 de junho de 2002. O país dos meninos pobres, que por uma ironia do destino se transformavam em gênios da bola, iria mais uma vez disputar uma final de Copa, a sétima. O seu adversário, a Alemanha, também disputaria a sétima final. Se o Brasil possuía o artilheiro da copa e o melhor ataque, a melhor defesa e o goleiro menos vazado eram da Alemanha, a “muralha da copa”. Tristes lembranças... Medo... À mente do povo vinham imagens de lágrimas, cinqüenta e dois anos atrás, no Brasil, e quatro anos atrás, na França.

Angústia maior foi ver começar o jogo e a Alemanha no ataque...

Mas, no imaginário coletivo, mais fortes foram as lembranças de outras copas: 1958, 1962, 1970 e 1994. Pátria de chuteiras, país do futebol. Em cada craque brasileiro que corre sobre o tapete do estádio japonês, a inspiração pede passagem... E aos poucos vão surgindo as chances de gol. Se o artilheiro da copa recebe marcação especial, então que tal surpreender os alemães com Kléberson? Bola na trave...

Segundo tempo. São Marcos orou por nós... Até que passados 20 minutos... Rivaldo e o seu precioso chute de fora da área: o muro da Alemanha era mais frágil do que imaginávamos. Ronaldinho aproveitou o rebote e mandou pro fundo da rede... Poucos minutos depois (pouco minutos? Tudo nesse jogo parecia uma eternidade...), a deixada de Rivaldo colocou de novo a bola nos pés de Ronaldinho: Brasil 2, Alemanha zero. Brasil: cinco vezes campeão...

E o mítico país dos meninos das peladas, mais uma vez mostrou ao mundo a sua arte. O povo infeliz embriagou-se de uma felicidade só possível de quatro em quatro anos. Viu, de novo, seus meninos desnutridos construindo o sonho de um país... E, intimamente, torceu para que este país não demore a construir o sonho de todos esses meninos...

Pessoa

2008-03-19T16:25:00.003-03:00

Gilcênio Vieira Souza

Raridades...

As próximas postagens são raridades do fundo do baú. Alguns, são textos da era pré-digital, ainda feitos na máquina de escrever! As datas da criação aparecem no fim de cada texto. Até que o primeiro - Pessoa - não é tão antigo: é de 2003. Abraços.

em toda pessoa

há um Pessoa

e suas múltiplas

pessoas

o problema é que nos

despessoalizamos

a todo instante

a ponto de não sabermos mais quem somos

se ainda somos alguém

não nos permitimos ser

apenas vagabundos a molhar

a alma

solitários córregos

ousados marinheiros a bradar

pelos mistérios do mundo

que maior prazer não há que

desafiar mistérios

como

o que fazer nessa tarde azul nesse planeta azul manchado pelo cinza do tédio e do torpor

de milhões de pessoas em milhões de anos singrando eras e sangrando e que não dormem e que não comem e que não sabem por que ainda podem ser chamados de homens?

seremos pessoas?

por que não admirar

a beleza pagã

por trás dessas almas ingênuas

e conversar sobre a borda do universo e coisas afins

e dizer: “não estou para ninguém

nem para mim”

e deitar-se alma a alma

estender-se na relva olhando as estrelas?

sim

o principal dilema

dessa época

tão pouco

serena

ser uma pessoa

poema

2008-01-21T22:32:00.002-02:00

Gilcênio Vieira Souza

clique na figura para visualizar melhor

Heráclito

2008-01-10T16:59:00.001-02:00

Gilcênio Vieira Souza

ninguém se banha

no mesmo

rio

duas

vezes

já dizia Heráclito

pois nem o rio

nem a pessoa

são os mesmos a cada segundo

estou aqui

no meio desse poema

e já não sou mais

o de antes, o das primeiras palavras

e o poema há muito deixou

de ser a folha em branco

à espera dum menestrel ou

do simples gesto

de uma mão ansiosa por contato

(não o do papel,

mas o silencioso enamoramento do olhar

de quem vai ler)

já que tudo muda

devemos tentar enxergar o segundo seguinte:

serei um velho contente de sua longevidade e cuja vida se resume a assistir na tv a novela das 8 de segunda a sábado e no domingo o futebol?

na dúvida,

cá estou a me aventurar por Joyce

e outros labirintos intelectuais

mudança não é

muda

: ela sussura ou grita

é branda ou enfezada

e quando, por um tempo afônica,

com música (ou ruídos)

na alma

sim, tudo muda

aprendamos, então,

a mudar

com dignidade

e não ao sabor

de ventos

& tempestades

Pio XII, Maranhão, 10/01/08, 13 horas e 20 minutos.

A metamorfose

2007-11-18T23:53:00.001-02:00

Gilcênio Vieira Souza

Certa manhã, ao acordar de um sono intranqüilo, Gregório Samsung viu-se deitado no chão. Sua cama havia desaparecido. Não apenas a cama, também o lençol, o que explicava o frio que sentira durante a madrugada.

Não era sonho. O sol entrava pela fresta da janela, e com tal força, que Gregório deduziu que já era tarde, e que estava atrasado para o trabalho. O despertador não tocara, e por uma simples razão: o despertador também havia desaparecido.

Gregório procurou suas lentes de contato, que ficavam sobre o criado mudo. Gregório era ligeiramente míope. Mas a principal razão de usar as lentes era é que elas deixavam azuis os seus olhos originalmente castanhos. Mas: nem lentes, nem criado mudo.

Preciso urgentemente mandar um e-mail para o meu chefe, pensou Gregório. Mas logo desistiu da idéia, pois o computador também sumira. Não foi difícil para Gregório descobrir que o seu quarto estava completamente vazio, o que aumentou sua sensação de pânico.

Procurou ficar tranqüilo: sairia do quarto e imediatamente tomaria as necessárias providências em relação ao trabalho. Mas, ao tentar pôr em prática essa idéia, Gregório constatou que estava completamente nu. No exato instante em que fez essa nova descoberta, bateram na porta do quarto. Gregório! Você está atrasado para o trabalho! Era sua mãe.

Gregório não respondeu: ainda não sabia o que dizer. A nudez o deixara inicialmente sem ação. Olhou para o próprio corpo como se olhasse para um corpo estranho. Procurou algumas marcas de sua história particular de vida: a tatuagem no ombro esquerdo com o nome da namorada – não estava lá!

Gregório Samsung começava a se apavorar com a possibilidade de estar se transformando num outro ser. E a última descoberta veio atiçar ainda mais essa impressão: o piercing na língua também tinha sumido.

Voltaram a bater na porta. Era a irmã de Gregório. Gregório, o que está acontecendo? Abra a porta, por favor, preciso falar com você. A voz amável da irmã o convenceu a abrir a porta, mas não por completo, apenas o suficiente para colocar a cabeça por entre a abertura e conversar com a irmã.

A irmã de Gregório nada falou. Olhou para ele com se olhasse para um estranho.

Gregório, onde estão seus olhos azuis?

Gregório tentou balbuciar algumas palavras, mas nada saiu.

Cadê o seu piercing?

Gregório, sem palavras.

Onde está meu irmão?

A irmã de Gregório saiu chorando, o que deixou Gregório apreensivo, pois sabia que isso chamaria a atenção do pai, que logo viria bater à porta. O que de fato aconteceu:

Gregório, abra imediatamente essa porta!

Gregório relutava em abrir, pois conhecia a personalidade enérgica e intolerante do pai.

Gregório!

Ao tentar conversar com o pai da mesma maneira como conversara com a irmã – colocando apenas a cabeça pela abertura da porta – Gregório teve uma surpresa: o pai empurrou a porta, com força suficiente para fazê-la se abrir por completo e derrubar Gregório no meio do quarto vazio.

Que diabos está acontecendo aqui?

Gregório encolheu-se em posição fetal. O pai avançou como se fosse bater no filho. Mas, ao se aproximar, mirou Gregório como se o filho fosse outra pessoa. E, ao olhar ao redor, o vazio, saiu rápido do quarto e bateu a porta.

Gregório estava confuso. Pensou em chamar a irmã; entre eles havia muita afinidade. Porém, tal iniciativa não pôde se realizar: fortes batidas, fora do quarto, chamaram a atenção de Gregório. O barulho era bem próximo, o que levou Gregório a deduzir que pregavam alguma coisa na porta do quarto. O que Gregório apenas soube quando tentou abrir a porta, é que não pregavam coisa alguma na porta, pregavam a própria porta. Gregório agora estava preso no quarto.

Gregório encostou-se à parede e começou a pensar na nova situação. Sem tecnologia, encarcerado no próprio quarto, hostilizado pela família, tratado como um estranho. O que faria?

Foi aí que Gregório se lembrou da janela do quarto, que dava para a rua, e que a família havia esquecido de pregar, como fizera com a porta.

Sem fazer barulho, Gregório a abriu. Lá fora, a rua estava do mesmo jeito. Cuidadosamente pulou a janela e chegou à rua. Estava nu; precisava correr.

E Gregório correu.

Cheio de novos planos... Enquanto corria, esbanjava pensamentos inocentes, como: viver no campo e obter da mãe natureza tudo de que precisasse!

Gregório corria e não se dava conta de sua nova fisionomia: seu crânio apresentava-se menor; seu rosto estava coberto de pelos.

Gregório havia se transformando num neardental.

nobel da paz

2007-10-27T00:23:00.001-02:00

poe(m)

2007-09-07T00:11:00.002-03:00

gilcênio vieira souza

there is a bust of Pallas
just above my head
when I look at her
my obscene side
goes
away

the cold wind
through the window
is saying for me
“you are alone
in the world
and your name aren’t
Raymond”

shivering
red eyes
a black cat look at me
but my blood has a little ink
and the life is brief
:
at least
I want
to kiss
your icy lips

Mr. Poe (1809-1849), thanks.

Pio XII, November 07, 2000.

poe(m)a
gilcênio vieira souza

há um busto de Pallas
sobre minha cabeça
quando olho pra ela
meu lado obsceno
vai
embora:

o vento frio
através da janela
está me dizendo
“você está sozinho
no mundo
e seu nome não é
Raimundo”

um arrepio
olhos vermelhos
um gato preto olha pra mim
mas meu sangue tem pouca tinta
e a vida é breve
:
eu quero
pelo menos
beijar
teus gélidos
lábios

Mr. Poe (1809-1849), obrigado.

Pio XII, 07 de novembro de 2000.

poemapubis

2007-06-26T00:26:00.002-03:00

maroceano

2007-05-29T11:47:00.001-03:00

Arredonda a nota aí, fessô!

2007-05-27T16:30:00.001-03:00

Gilcênio Vieira Souza

Querido Professor:

Tem coisas que o senhor não sabe sobre mim.

Não sabe, por exemplo, que, assim como o senhor, eu estou me adaptando aos novos tempos da educação.

Logo que começou o ano letivo, procurei o diretor da escola e me informei sobre o currículo. Ele me explicou as “diretrizes” (foi essa palavra mesmo que ele usou) sobre a educação no Brasil e o que elas dizem sobre o currículo escolar.

Eu sei, professor, que o senhor é craque nesse e em outros assuntos que dizem respeito ao ensinar-aprender. Portanto, não vou falar nisso, pois quem sou eu para tanto? Vou continuar apenas relatando algumas coisas que aprendi e uma coisa que não consigo entender.

Assim, professor, aprendi que o senhor gostaria que eu desenvolvesse certas habilidades e atingisse determinadas competências.

Descobri também que existem duas idéias: uma chamada interdisciplinaridade e outra chamada contextualização, que estão sendo aplicadas em nossa escola – o diretor que falou.

Ele me falou também que a escola pretende me preparar para o “exercício da cidadania”, segundo a lei 9394/96. Ele procurou a cópia da lei para me mostrar, mas não estava em sua gaveta.

Mas, tudo bem. Eu fui no cyber, entrei no google e consegui o texto da lei 9394/96, que tem como nome completo: “Lei de Diretrizes e Bases da Educação Nacional”. E, realmente, está lá, no artigo 2º, falando sobre o “exercício da cidadania”.

Novos tempos, certo professor? Uma “nova realidade educacional”, foi o que disse o diretor.

Então, professor, por que é que o senhor disse que eu vou ficar reprovado por meio ponto? Deixa de ser mão de vaca, véi!

Arredonda a nota aí, fessô!

Santa Inês, 24 de maio de 2007.

Tragédia e farsa: a seleção do merchandising

2006-07-24T00:40:00.001-03:00

Gilcênio Vieira Souza

O filósofo Karl Marx (1818-1883) disse certa vez que a história costuma se repetir; a primeira vez como tragédia, a segunda como farsa. A terceira como tragédia e farsa, acrescento eu.
Baseado nesse raciocínio, a primeira vez que a França eliminou o Brasil duma copa (em 1986, nos pênaltis), pode ser considerada uma verdadeira tragédia. A segunda, o melancólico final da copa de 98 (3 a zero para a França), foi uma farsa – e, de fato, até hoje a misteriosa doença de Ronaldinho nunca foi explicada direito.A história se repetiu na copa desse ano: França 1, Brasil zero; como tragédia e como farsa.

A tragédia é evidente. Apesar de ser a 13ª economia do mundo, o Brasil é o 8º país com a pior distribuição de renda, perdendo para toda América Latina, com exceção da Guatemala, toda a Ásia e boa parta da África. 24% da população economicamente ativa vive em estado de pobreza, recebendo até meio salário mínimo por mês. Além disso, tem a corrupção (mensalões, sanguessugas, etc), a violência, a insegurança pública e outras desgraças causadas pelo capitalismo. Assim, a maioria dos brasileiros faz da fé na seleção brasileira de futebol razão para continuar acreditando na vida.
Com a eliminação da seleção, mais do que tristeza, o sentimento que tomou conta dos brasileiros, foi a raiva. Raiva contra a apatia do time, por não espelhar em campo o espírito de sacrifício do povo brasileiro (que fique claro: sacrifício imposto pelos capitalistas e por seu eficiente Estado, não por espírito de renúncia cristão).

A derrota do Brasil representou a desmistificação do futebol brasileiro, para a qual contribuiu bastante o péssimo desempenho dos nossos jogadores na copa e, em particular, naquele jogo contra o time de Zidane. A farsa está latente no forte merchandising em torno do técnico e dos jogadores brasileiros, que transformaram a copa num grande balcão de negócios. Parreira, por exemplo, lançou, junto com a copa, o livro “Formando equipes vencedoras”, segundo ele, “lições de liderança e motivação, do esporte aos negócios”. Propaganda enganosa: seus “ensinamentos” não levaram à formação de uma equipe vencedora na copa.
Bastante motivados fora de campo no gerenciamento da própria imagem e do lucro de suas “marcas” durante a copa (muito importante: aproveitar o momento), Parreira e vários jogadores, como os dois Ronaldos, Kaká, Adriano e Roberto Carlos pareciam desmotivados dentro de campo, como se estivessem “com a vida ganha”. Motivação e atitude que não faltaram para Robinho, Cicinho e Fred, jogadores que, apesar do reconhecimento, estão construindo suas carreiras.

Que isso não sirva de consolo para a eliminação do Brasil, mas o futebol está cada vez menos “romântico”. Os talentos individuais existem e ainda podem ser admirados, mas de conjunto o que predomina é o título pelo título. Assim, pode ser uma ironia do destino, o título mundial ter ficado com a Itália, país onde o futebol está metido num mar de lama e corrupção. Pode, no entanto, não ser mais que a conseqüência natural de um esporte cuja organização baseia-se mais e mais na lógica capitalista e sua “pressa” por lucros e resultados.

A queda de Palocci, estabilidade econômica, ordem e progresso

2006-04-05T09:28:00.001-03:00

Gilcênio Vieira Souza

O ministro Antonio Palocci caiu.
O caseiro Francenildo dos Santos Costa afirmou ter testemunhado várias vezes a ida de Palocci a uma mansão, em Brasília, onde se encontrava com prostitutas e prostitutos, digo, parceiros, da “república de Ribeirão Preto”, para, supõe-se, articular lobbies e realizar orgias. Pela “ousadia” de ter denunciado o ex-ministro da Fazenda, o caseiro foi vítima de “um dos mais graves atentados aos direitos políticos de um cidadão jamais perpetrados desde a redemocratização” (Alberto Dines, “A devassa da devassa – vazamentos no banco dos réus”. In: http//observartorio.ultimosegundo.ig.com.br): Francenildo teve a sua conta bancária violada e divulgada à imprensa, num conluio no qual o próprio presidente da Caixa Econômica Federal se envolveu.
Se não tivesse feito uso do aparelho de Estado para quebrar o sigilo bancário do caseiro, a figura do ex-ministro continuaria imaculada, apesar de suas promíscuas relações com a iniciativa privada – datadas de quando ainda era prefeito de Ribeirão Preto – terem sido expostas no congresso e na imprensa. Fora do cargo, as denúncias contra Palocci agora ganham corpo em acusações de falsidade ideológica, peculato e corrupção.
A mística em torno do ex-super-ministro (El País, 29/06) atende pelo nome de “estabilidade econômica” e une gente como Lula, José Serra, Arnaldo Jabor, sindicalistas ligados à direção majoritária da CUT e do PT, que definem o mar de lama em que se meteu o governo Lula como fruto de um complô da direita, e até mesmo a anti-lulista revista Veja, para quem Palocci é “o mais brilhante ministro do governo Lula e um dos mais sensatos condutores da economia brasileira em décadas” (Edição 1950, 5/4/2006). .
Em nome da “estabilidade” Palocci foi preservado no cargo de ministro, até ser vítima de sua própria armadilha. “Estabilidade econômica” virou o abracadabra, tanto dos tecnocratas que querem vender uma boa imagem do país para os investidores estrangeiros, como do cidadão comum, que repete, autômato, mais que um clichê: a falsificação simbólica da realidade, recriada semanticamente, aspirando um consenso ideológico que impeça o questionamento das diretrizes do governo Lula, plenamente favoráveis ao grande capital financeiro. Afinal, quem, em sã consciência, é a favor da “instabilidade”?
Manipulação da linguagem e manipulação da realidade são aspectos inseparáveis e complementares da fabricação de consensos sociais, imprescindíveis à dominação política. Não é por outro motivo que 35% dos senadores e 10% dos deputados “controlam diretamente emissoras de rádio e tv” no Brasil (www.congressoemfoco.com.br), apesar de a lei proibir.
Há fartas indicações de que, muitas vezes, poder político e propriedade de veículos de comunicação caminham juntos. No Brasil, o controle dos meios de radiodifusão é uma das marcas de várias oligarquias locais ou regionais, algumas das quais com forte influência nacional. A família do ex-presidente Fernando Collor de Melo controla o principal grupo de mídia alagoano. As famílias Sarney e Magalhães imperam, respectivamente, no Maranhão e na Bahia (www.congressoemfoco.com.br).
O lema dos positivistas republicanos – “ordem e progresso” – corresponde, em certa medida, nos dias atuais, à propaganda da suposta “estabilidade econômica” obtida durante o governo FHC e que teria em Palocci “um dos mais sensatos condutores”. A criação da bandeira republicana é um dos exemplos mais representativos da manipulação simbólica com vistas à re-significação do mundo social. O lema positivista pretendia oficializar uma realidade perfeita, “estável”, a anos-luz da realidade brasileira, marcada pela miséria da população e a opressão política do poder oligárquico federal e das diversas oligarquias regionais. O problema é que não foi possível inserir o lema “ordem e progresso” no espírito das massas com a mesma facilidade com que foi inserido no céu da bandeira brasileira...
Artur Azevedo escreveu um conto, “O velho Lima”, que expressa o assombramento de um personagem para quem a manipulação dos significantes não havia se transformado em novos significados. O velho Lima, “empregado antigo numa das nossas repartições públicas”, adoece no dia 14 de novembro, ou seja, na véspera do golpe que fez da monarquia uma república no Brasil. Não tinha o hábito de ler jornais e, assim, ignorava por completo a mudança de regime político. Restabelecido nove dias depois, de volta ao trabalho estranha, no trem, que um comendador o tenha tratado por “cidadão”, que se refira ao imperador como “aquele tipo” e que o subdelegado tenha a ousadia de expressar o desejo de que Dom Pedro II “vá para a casa do diabo”. “O velho Lima estava atônito”.
Ao chegar à secretaria em que trabalhava, Lima observou que um “vândalo estava muito ocupado a arrancar coroas imperiais que enfeitavam o gradil do parque da aclamação”. Na secretaria, ”um servente preto e mal trajado não o cumprimentou com a costumeira humildade; limitou-se a dizer-lhe: - Cidadão!”. Completando os estranhos acontecimentos daquela manhã, Lima viu que “tinham tirado da parede uma litografia representando d. Pedro de Alcântara”. Curioso, perguntou a um contínuo sobre a imagem de “sua majestade”:
“- Ora, cidadão, que fazia ali a figura do Pedro Banana?
- Pedro Banana! – repetiu raivoso o velho Lima.
E, sentando, pensou com tristeza:
‘Não dou três anos para que isto seja uma República!’”.
Além de ser devido ao velho Lima não ler jornais, o estranhamento do personagem resulta também do fato de que os signos lingüísticos republicanos não haviam amadurecido junto à consciência popular de transformação do regime, afinal, a república no Brasil é fruto da articulação golpista de ex-monarquistas.
O governo Lula re-enfatizou a publicidade da “estabilidade econômica” do governo FHC. Para inglês ver: de que estabilidade estamos falando, quando sabemos que menos de 1% dos proprietários rurais no Brasil possuem 46% das terras e as 300 maiores propriedades rurais possuem uma área igual a dos estados de São Paulo e Paraná, enquanto, por outro lado, existem 4,6 milhões de famílias sem terra? A estabilidade dos ganhos ascendentes das transnacionais, que hoje abocanham 25% do PIB brasileiro, quando dez anos atrás era de 13,5%? A passiva “estabilidade” de 50 milhões de famintos? “Estabilidade econômica” não é o salmo que indica o céu para os cidadãos em geral; é uma logomarca que tenta esconder a exploração econômica dos que ganham salários miseráveis ou e ainda são levados a acreditar que “este é um país que vai pra frente”...
Enquanto isso, se complica cada vez mais a situação do maestro da “estabilidade” no caso da quebra do sigilo do caseiro, com a revelação dos métodos ditatoriais usados por Palocci para burlar o regime democrático do qual se dizia defensor.
117 anos depois, o velho Lima se sentiria tranqüilo numa república onde os governantes ainda usam métodos imperiais e os cidadãos – companheiros e companheiras – não conseguem desfrutar dos benefícios da ordem e do progresso do sistema capitalista.

Sobre cuecas e trambiques

2006-01-02T20:31:00.001-02:00

Gilcênio Vieira Souza

Na cidade de Juazeiro do Norte havia um homem conhecido como Beato Elias. Quando a cidade se enchia de romeiros que iam visitar o túmulo do Padre Cícero, Elias surgia nas ruas com uma relíquia nas mãos: uma cueca encardida que, segundo ele, havia pertencido ao Padre Cícero. Os romeiros não pensavam duas vezes: todos queriam tocar, cheirar, molhar a cueca, espremê-la e levar para casa a água "milagrosa" que dela escorria. Claro que não esqueciam da "gorjeta" do Beato. O Padre Cícero jamais havia vestido aquela cueca.
Beato Elias ensinava catecismo para uma menina, filha de uma mulher valente, conhecida como Maria Tubiba, que morava na serra do Horto, lugar onde hoje fica a famosa estátua do Padre Cícero. Certo dia, Maria Tubiba foi verificar se sua filha estava se esforçando para aprender a palavra de Deus. Descobriu que esforço maior era feito pelo Beato Elias; não exatamente para ensinar a palavra de Deus, mas para mostrar os supostos poderes divinos do "objeto" dentro da suposta cueca do Padre Cícero que ele, Elias, descaradamente usava naquele momento.
Contam que Maria Tubiba fez o Beato descer a serra debaixo de uma tremenda surra. Desde então, nem ele nem a cueca voltaram a Juazeiro...

Em julho do ano passado uma outra cueca virou manchete nos jornais de todo o Brasil: José Adalberto Vieira, assessor do deputado José Nobre Guimarães, do PT do Ceará, foi flagrado escondendo 100 mil dólares... dentro da cueca.

Abusar da boa-fé do povo é coisa antiga. Mas nunca se viu tanto cinismo como nos dias de hoje. No dia 20 de novembro último, o chefe do assessor flagrado com a mão na botija, digo, com o dinheiro na cueca, o deputado Guimarães, teve o pedido de cassação do seu mandato rejeitado por 23 votos a 16, pela Assembléia Legislativa do Ceará, apesar de admitir ter recebido 250 mil reais, não oficializados pela Justiça, para serem gastos na campanha eleitoral. Segundo ele, o dinheiro lhe foi repassado por Delúbio Soares, ex-tesoureiro do PT, por meio de uma mulher cujo nome disse não se lembrar.

Enuqanto isso, 32 milhões de pessoas tentam sobreviver com meio salário mínimo por mês e 13 milhões de indigentes fazem malabarismo com 1/4 do salário mínimo (75 reais), para continuar merecendo o nome de seres humanos, embora a maioria tenha que buscar no lixo o próprio alimento, como se fossem animais...

Se fosse vivo, talvez o Beato Elias estivesse rindo de como era inocente o golpe que usava para tirar dinheiro do povo, em comparação com os esquemas altamente sofisticados de hoje. Ou, talvez, estivesse apavorado com a possibilidade de ser convocado para depor numa nova Comissão Parlamentar de Inquérito: a CPI do cuecão...

O filho de Lampião

2005-12-15T14:06:00.001-02:00

Gilcênio Vieira Souza

A institucionalização da repressão contra trabalhadores, conforme anunciou a Anistia Internacional no relatório sobre a polícia brasileira, me faz lembrar que quando nasci, em 1969, estava em curso no Brasil a terrível ditadura instalada com o golpe militar de 1964. Suas marcas ideológicas se faziam presentes na vida cotidiana de diversas formas. Uma delas condicionou-me durante muito tempo: quando me pegava cantando o hino da bandeira ("salve lindo pendão da esperança") como um indelével traço cuneiforme em meu cérebro. Afinal, durante o primário (estamos em Juazeiro do Norte, Ceará), só podíamos entrar na sala de aula, terminado o recreio, depois de cantar, em fila, o hino da bandeira.
O silêncio rondava as relações familiares, desautorizando referências explícitas ao clima de repressão do período, o que me fez viver uma "infância feliz", sem me angustiar com os problemas do mundo (coisa que, hoje, a aguçada percepção dos meus filhos não permite: há pouco me pediram para comprar uma camiseta estampando o clamor mundial "fora Bush").
Mesmo assim, aos 14 anos, eu já participava da campanha das "Diretas Já" e me preocupava com a Lei de Segurança Nacional. Mas não havia medo ou paranóias de perseguição, apesar das coincidências que de vez em quando me faziam cruzar com um maluco que era membro da organização ultradireitista Tradição, Família e Propriedade.
Antes disso, porém, eu era mais menino, mais ingênuo, e o medo chegara a mim de outra fonte e outra forma, através de uma descoberta que me deixou inicialmente apreensivo e, por conseguinte, reflexivo: a de que o vigia da Biblioteca Pública de Juazeiro do Norte era filho de Lampião. Mamãe que certo dia me contou:
- O vigia da biblioteca?
- Sim, João Peitudo, é filho de Lampião.
Passei alguns dias pensando naquilo e olhando-o de um modo diferente. Como podia aquele homem pacato ser filho do maior cangaceiro brasileiro? O seu nome, que até então eu desconhecia - João Peitudo - e o simbolismo da situação me faziam pensar como instintos violentos podiam se esconder naquele homem aparentemente dócil.
Eu, que frequentava bastante a biblioteca, acabei me acostumando com João Peitudo e chegando à conclusão que aquele apelido era uma injustiça.
Mais tarde, já sem a dócil visão de menino, eu aprenderia como a miséria produz "fanáticos", como Antonio Conselheiro, e "facínoras", como Lampião. Aprenderia também sobre a farsa de que há um corpo de homens armados, prontos para defender a pátria e a ordem social. Enquanto esse grupo armado, a serviço do Estado, continuar impondo a humilhação, a tortura e a morte aos que têm a vida como o único bem, os filhos de Lampião se multiplicarão sobre a terra; não terão, com certeza, a índole pacífica do ex-vigia da Biblioteca Pública de Juazeiro do Norte...

[Saí de Juazeiro em 1992 e não tive mais notícias de João Peitudo. Antes de escrever este texto, fiz uma pesquisa no google e descobri que João Peitudo conseguiu comprovar, em 1994, através de um exame de DNA feito nos Estados Unidos, que era de fato filho de Lampião e Maria Bonita; e que morreu em 200o, aos 62 anos...]

Morte seguida de resistência

2005-12-03T19:35:00.001-02:00

Gilcênio Vieira Souza

A Anistia Internacional divulgou ontem um relatório que mostra o que já se sabia sobre a polícia brasileira: sua extrema violência contra os pobres.
A brutalidade da polícia brasileira é expressão contínua do sadismo do colonizador, do senhor de engenho, do coronel. Sadismo cuja gênese mescla a psicologia e a cultura do poder em terras brasileiras com a necessidade de reprimir os que se opõem à dominação política e econômica. E para cumprir com essa que é sua primordial função, o Estado burguês está bem servido no Brasil de ditaduras exemplares. Desumanizar o oprimido, reduzi-lo a uma coisa abjeta, aniquilar suas aspirações e, se for o caso, a maior e ao mesmo tempo a mais simples de todas - a aspiração de continuar vivo - são tarefas ensinadas nos quartéis, como provam os vídeos divulgados recentemente, mostrando a tortura e a humilhação com que muitos policiais submetem os recrutas, para que se "preparem" para projetar tamanha selvageria nos que ousam questionar a "ordem".
O documento da AI destaca a responsanbilidade dos governos brasileiros - leia-se Estado - na institucionalização da violência policial, principalmente contra as comunidades carentes, revelando que a maioria das vítimas da polícia são jovens pobres, negros ou pardos, e boa parte sem antecedentes criminais.
Essa constatação está presente há muito tempo nas letras de rap e nas denúncias de organizações que dão voz aos moradores da periferia. Percebe-se, felizmente, que cada vez mais surgem grupos de contestação ao mito da "cordialidade" brasileira, como os movimentos de favelados, desempregados, rappers, grafiteiros, etc.
Um dado fundamental apresentado pela Anistia Internacional desvenda uma das artimanhas utilizadas pela polícia para esconder sua estratégia deliberadamente genocida: entre 1999 e 2004, as polícias do Rio de Janeiro e de São Paulo mataram 9.899 pessoas em situações oficialmente registradas como "resistência seguida de morte".
Para cada trabalhador assassinado pela polícia - leia-se Estado - pelo crime de não ter nascido em berço de ouro e/ou não manter relações promíscuas com o poder ("pistolões" da burocracia estatal no judiciário, no executivo, etc.) , deve-se organizar nova resistência: expressão coletiva da solidariedade entre os oprimidos para barrar a opressão secular que faz do Brasil uma das nações com as maiores taxas de mais-valia do planeta, uma das polícias mais repressivas e um dos judiciários mais lentos e parciais. Caso contrário, se repetirão chacinas como a do Carandiru, em 1992, na favela do Vigário Geral, em 1993, nas escadarias da Calendária, também em 1993, em Eldorado dos Carajás, 1997, na Baixada Fluminense, 2005, ou as pequenas e muitas vezes anônimas resistências seguidas de morte com que se mascara o trabalho premeditado de extermínio efetuado pela polícia brasileira.